Смерть ошиблась на три года

В чёрной пропасти заброшенного дома
Заблудилась чья-то маленькая смерть.
Потерялась в глубине холодных комнат,
И кому-то ни сгореть, ни умереть.

Дом обрушен изнутри, поруган, выжжен.
Только смертники идут сюда домой.
Смерть поймает здесь любого, чтобы выжить.
Чтобы в пепел не рассыпаться самой.

Смерть ошиблась на три года. Смерть боится.
Мрачный хохот издают календари.
Даже при смерти такое не приснится:
Старый дом. Жильцы извне. Она внутри.

Ворох старых неоплаченных квитанций
На столе, на пыльной кухне, у окна.
И приёмник не поймал радиостанций:
Скрип за скрипом, но оборвана волна.

Смерть бежит по лабиринтам коридоров.
Смерти кажется - она познала Ад.
На балконе раздаётся тихий шорох:
Это сетка зло царапает фасад.

Смерть поймает не того. И этот кто-то
Будет жизнью одержим и ей не рад.
Он захочет убежать, но нет пролёта.
Рухнет комната - и сгинет путь назад.

А в больнице для отчаявшихся нищих
Бродит тень по коридорам из стекла.
Что-то ищет, словно след на пепелище,
Но молитва в сотый раз не помогла...

До утра чужое тело не остынет.
Мчится "скорая", но это лишь транзит.
Губы-нити что-то шепчут по-латыни.
Смерть кидается в кабину. Тень скользит...