Любовницам

Благополучно все за окнами со светом,
Тепло, уютно, чайник на плите,
А я, как в мире, ветрами раздетом,
В потустороннем свете, я в нигде.

Любовницы, вас жены ненавидят,
Обида в горле и душа кричит,
А мужики в вас промокашку видят,
Которая прощает и молчит.

Нет, я не возвышаю пьедестала,
И благодарных не пишу стихов,
Но очень хочется, чтобы таких не стало,
Чтоб им не посылали резких слов.

Ну, что придумаешь страшнее и обидней,
Что унизительнее может быть,
Когда на окна смотришь и завидно,
Что и тебя могли бы так любить.

С каким бы вдохновением ты пела,
Порхала бы на кухне у плиты,
Где ароматы разливая, все кипело,
О! Сколько счастья у домашней суеты.

Отбрось мечты, за стол он твой не сядет,
Газеты у дивана не нужны,
Штаны стирать, рубашки его гладить,
Чтобы не вызвать подозрений у жены.

Духов, косметики, помад не надо,
Все, что оставить может след,
И в вазу ты поставишь аккуратно,
Приобретенный для жены букет.

Не в срок раздетая влюбленными руками,
Кусочек, радости на пару разделив.
И от волнения, что было между вами,
Уткнешься в грудь, дыханье затаив.

А через полчаса, сама его поднимешь,
Поправишь галстук, и заботливой рукой,
Пиджак почистишь, ласково обнимешь,
И, за порог отправишь, для другой