С днем рождения, Александр Сергеевич!

            Воскреси – своё дожить хочу!
                (Маяковский).

Московское метро. Час ранний, суматошный.
Людской поток – в вагон, назад, на переход.
Приезжий изучает надписи дотошно,
страшит его толпы крутой водоворот.

И я в той тесноте ладья, что одинока
в безбрежном океане. Как оживить себя?
Поговорить бы с кем... Пожалуй, издалека
я позову его, я воскрешу любя.

Кто это может быть? Да Пушкин же, конечно.
Ему я покажу любимую Москву.
В сторонку отведу и объясню сердечно,
какие чудеса он видит наяву.

Два века с лишком тройкой пролетело.
Ах, Пушкин, «день грядущий» пред тобой,
открытиям чудесным нет предела!
Но человек? Все так же скорбен пред судьбой.

Шагнем на лесенку и воспарим из подземелья,
пройдемся, сторонясь машин и москвичей.
Мы вспомним про Арбат, там дом, там келья,
где близко вспыхнул свет ее очей.

И все же почему поэт со мною рядом?
Другого никого представить не могу.
Глядит, как на портретах, грустным взглядом,
он друг, хоть и в чужом родившийся кругу.

Читатель для него приятель, братец милый,
он с ним открыт, и весел, и умен.
А слог его, простой и златокрылый,
ласкает слух с тех памятных времен.

Но что для нас дороже дорогого:
угаданный в стихах натуры русской след,
зерно души большой, явившейся из слова.
Её нам постигать, как тайну, много лет.

А я иду вперед загаданной дорогой,
читая тихо из «Онегина» главу.
Прохожий обернулся на меня с тревогой,
не понял, что в волнах поэзии плыву.

Что ж, Александр Сергеич, с днем рожденья!
Твой день – начало лета и тепла.
Земля опять в торжественном цветенье.
А память о тебе печальна и светла.