Невольники своей с трудом добытой воли,
Мы проклинали прометеев дар,
Стремясь найти покой, блаженство и раздолье
Подалее от предка-бунтаря.
Давно потушен нами огнь с неба,
Украденный с горы, что мы не смели зреть -
Не нужно нам чужого хлеба,
Хоть без него и суждено нам умереть.
Молили о прощении Отца Олимпа,
Бредя, как вечный жид, без сна с покоем,
И умирали из-за своего же ига...
Отец Олимпа как всегда спокоен.
Молитвы скрещиваются с волчьим воем,
Но наш народ Зевес ещё считает вором,
Что стал к тому ж бродягой, и разбоем
Лихим который будет заниматься скоро.
От холода безумны, тихо умираем,
Нашептывая песнь воришке Прометею
Хотя б за славную и смелую затею
Проститься с раболепным гнусным Раем.
........
P.S. Конечно, вдохновился "Прометеем" Гёте
Потомки Прометея
© Copyright: Веселовщина, 2017
Свидетельство о публикации №117060300946
Свидетельство о публикации №117060300946
Рецензии