Лето обернётся,
искривится криком,
и взойдёт на солнце
раненая клика.
Перенижет раны,
паруса подымет,
на закат багряный
поплывёт по дыму.
Знать не знали мести,
но ветра шептали:
«Не для слёз и бедствий
спеты ваши дали».
Жаром свиты кольца,
даром вечер лунный —
стань изломом солнца,
росчерк мечерунный!
Все мы — божьи дети,
а дитя жестоко,
так прими, Владетель,
весточку с востока.
Судьбы в нитку свертят
ветры-веретёнца.
Бойтесь, дети, смерти,
ведь она вернётся.
Бойтесь
© Copyright: Талиессин Ил-Лиорве, 2017
Свидетельство о публикации №117060309423
Свидетельство о публикации №117060309423
Рецензии