Валгалла
Я умираю. Чувствую как накатывается последняя волна. Сначала медленно, а потом быстрее. Да. Я готовился к подобному. С детства. И всё равно не по себе. Зябь. Дрожь. Свежь? Свет тухнет как в кинотеатре. Плавно. Таинство близко. Но нет экрана и герои не выходят в эфир. Мрак...
Очухиваюсь в каком-то дурацком одеянии. Большой ресторан. Я - половой. Т.е. разносчик блюд и уборщик. Присматриваюсь на посетителей. В основном - наши. Блок, Гумилёв, Белый, Есенин, Маяковский, Пастернак и ещё много. Не всех узнаю по лицам. Сидят и пьют. В основном водку. Гутарят и закусывают всякой хорошей рыбой.
- Половой, тварь, быстрее сюда ещё водки и пива! (кричит Маяковский)
- Я тебе не тварь, поэтбезштиблет. Я сам не знаю для чего здесь оказался.
- Не, ну вы слыхали эту наглость примитивного существа? (в зале пьяный хохот)
Тут меня настигает именно наглость и я начинаю читать, что даже кудри Есенина в салате просыпаются.
- Эээ ... как ты там промямлил - ей интересно было в гриме? (спросил Блок, отрываясь от гашиша)
- Примерно так. Это вам не улица-фонарь. И прочая пурга. Уж извините.
- Володя... Я тебя прошу. У тебя славный удар с правой. Врежь этому наглому недоразумению.
Тут полностью очухивается Есенин и по своей привычке встревает в разборы.
- Ну постойте, господарищи... Дадим бездарности ещё один шанс. Нам же уже скучно от себя. Может быть развеет дым. Врежь что-нибудь за природу и бога.
Читаю "Медь октября".
- А пацан не безнадежен. Давай дальше. Угандошь этих мажоров символизьмом. (глумится Есенин)
Читаю "Мы странствуем..." На последних строках вскакивает Блок и начинает меня бить. Не уклоняюсь. Тем более что Здесь нет боли.
- Ты какого хера, бездарь, вспомнил Имитатора? А, сука? Я хотел примерно так написать в последних текстах, но умер блять.
- Ну так я просто и подумал - на фига добру пропадать? Вот и вставил. Без задней мысли. Уж звиняйте, если огорчил, товарищ Блок.
При слове "товарищ" Блок перестаёт меня бить, расслабляется и возвращается к кальяну, который почти осиротел.
Тут Есенин и Маяковский подходят заинтерресованно и уже очень плотно. Спрашивают:
- Тело, а вот кто из нас круче? Только не пиzди. Иначе в серую дверь выкинем.
- А что за этой дверью? (имею наглость спросить)
- Ну ты полный дебил ... Откуда же мы знаем. Но там точно нет столов, бухла, закуски, глупых половых и прочего, что так потребно тонкой и ранимой русской душе.
- Хорошо. Я отвечу. Только один встречный вопрос - а как у вас Здесь с дамами? Мне что-то стало грустно... Захотелось ласки и всего такого. После работы.
Дикий. Гомерический хохот. Они все падают. На пол. Под лавки. Даже меланхоличный Пастернак тушит в падении свечу на столе и тоже валится в судорогах...
Первым приходит в себя Белый. Он уже белый от водки и тем не менее спрашивает:
- Гм, половой ... Здесь была краткое время Марина Ц, но долго не продержалась... А есть какой-никакой свежий авангард? Ну из 21 века или даже дальше.
Пытаюсь сбивчиво прочитать лучшее из цикла "КреSты"...
- Хм. Про Тибет вполне даже сносно. Я хотел туда съездить одно время, но почему-то не собрался. Есть что-нибудь ещё, которое можно рассмотреть?
Но его отталкивают два брата-некроманта. И перед носом пудовый кулак Маяковского.
- Ты мозги не выноси всякой белостью. Отвечай. Кто круче - я или этот крестьянин? (кивает на Есенина)
- Честно? Лично мне показалось, что вы равны по мощи. И "Чёрный человек" не слабее "Во весь голос". И даже если сопоставлять полные наследия - вы равны. Просто пели под разными углами атаки. Мне вы оба нравитесь. Шибко. Мамой клянусь. Век воли не видать.
Маяковский убирает страшенный кулак, с ухмылкой закуривает папиросу и довольный отходит. Есенин остаётся. Что-то его ещё буровит.
- Ну хорошо. А кто твой самый-самый любимый поэт, половой?
- В вашем зале его нет. Уж извини. Может быть в других?
Сергей после лёгкого тычка мне в солнечное спокойно-берёзово уходит за стол к Маяковскому, где стаканы уже полны, а я начинаю мыть полы по краям зала. Надо что-то делать. Но неожиданно и мягко подходит Гумилёв, подводит меня ласково к серой двери и даёт смачного пинка... Вылетаю в черноту в надежде, что будет иной зал и новая работа. Хочется работать. Хочется свежести неземной. Как в начале времён... Упс. Начала же как такового не было. Или Было? Ха. Ну, ладно. Не важно...
В тумане полусна подобных мыслей я проснулся.
___________________________________________________
02/06/2017
Свидетельство о публикации №117060308592