Пятидесятница

Камни, быв почти на небосводе,
Рухнули с постройки Вавилонской,
Сделали ущербною и плоской
Нашу мысль при всяком переводе.

И обломки треснувшего смысла
Не сходились до конца в мозаике,
Мучая поэта и прозаика,
Не стыкуясь в графиках и числах.

Брякали досадой диссонанса
Щели и зазоры звукоряда.
И коснела пластика у танца,
И слабела мистика обряда...

Только Дух, сквозящий вдоль вселенной,
Исходя от первого истока,
Проясняет смыслы сбитым с толку,
Истину передаёт нетленной.

Он сошёл! Его так долго ждали –
Как росу на пересохшей почве,
Ветерок, который южной ночью
Никодим с Исусом обсуждали...

В третий час, пятидесятым утром,
Рыбаки становятся другими.
И теперь на каждой литургии
Языки огонь передают нам.

Он, наполнив всё, усовершает,
Восполняя и напоминая.
И того, кто изгнан был из рая,
Только Он, в итоге, утешает.

Не июньской зеленью мы пьяны –
Иоилем сказанное зрится!
Он – Один из Сущего в трех Лицах.
Этим Духом дышат христиане.