Правда в том, что идеальных не бывает.
Горе в том, что мы припудриваем ложь.
Сердце трепетно болит, да остывает,
И уже не веришь и не ждешь.
Но сказать за скобками "не любишь"
Всё краснеешь перед липнущей молвой.
Подождешь чуть-чуть, да позабудешь,
Когда он войдет совсем чужой.
И картонность фраз коробит совесть,
И молчанье режется ножом.
Будто опоздавшие на поезд,
Смотрим вслед размытому дождем
Горизонту прежнего рассвета,
Поразлив в хрусталь прощальный час.
Знаю, просто жизнь такая эта.
Та, что не вмещает громких фраз.
Припудривая ложь...
© Copyright: Анастасия Цуненко, 2017
Свидетельство о публикации №117060306852
Свидетельство о публикации №117060306852
Рецензии