Погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой,
Но на его священном месте,
Воспрянув гордой головой,
Возникло сонмище поэтов,
Язык которых – чтоб я сдох –
Куда страшнее пистолета,
Язык которых столь коряв,
Зазубрен, туп и едко ржав…
Чтоб не терпеть от ран и язв,
Уж лучше пуля между глаз.
8.07.16
На смерть поэта
© Copyright: Николай Владимирович Шалыгин, 2017
Свидетельство о публикации №117060305940
Свидетельство о публикации №117060305940
Рецензии