"Типа бабочки летают,
типа я держу сачек,
Вот поймал одну, другую.
Отпустил, пускай летят."
Извините, но не всегда так бывает...
Скорбь - это трата, время на ветер,
Ветер во времени ищет пути,
Мысли как косы, сплетаются вместе,
Мне присылают далекие вести,
Что может ждать меня там впереди.
Я наступаю, а что остается?
Я остаюсь, что наступит тогда?
Тень этих дней, что подарена солнцем,
Словно проталина в марте пробьется,
Темным пятном раздирая снега.
Белые хлопья на синюю скатерть,
В небо бездонное жадно смотрю,
Что ж веселее мой милый мечтатель,
Сбросишь из кожи одежду свою,
И улетишь в это небо, растаешь,
Лишь обронив на прощанье слезу.
...03.03.
Не про бабочек
© Copyright: Олег Отческий, 2017
Свидетельство о публикации №117060304872
Свидетельство о публикации №117060304872
Рецензии