Два болотца, камыши,
заросли осокою,
я один - и ни души -
со своей морокою.
Пусть я парень от сохи,
но зато кудрявый,
и при том пишу стихи,
хоть и слог корявый.
Крутит то со мной любовь,
то к нему вернется,
зря мою волнует кровь,
зря о нем печется:
здоровенный, как бугай,
кулаки по пуду,
может врезать невзначай -
так, что все забуду.
Но и я не лыком шит:
когда они лягут,
отнесу их в камыши,
а потом дам тягу...
Соловей запел в глуши
про любовь жестокую,
я один - и ни души -
со своей морокою...
Морока
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2017
Свидетельство о публикации №117060302973
Свидетельство о публикации №117060302973
Рецензии