Если пишутся всё же стихи,
Значит этот язык мне родной.
Может грубые рифмы плохи,
Но горжусь я своей прямотой.
Я не мучаю слог свой и ритм
И пишу, что приходит на ум.
Стих мой будто бы ветром гоним
По зыбучей стране Каракумы.
Стих мой мерз под Полярной звездой
И в тайге под дождём ночевал,
В море синее падал скалой,
Долгим эхом в горах остывал.
Он на Русской равнине был чист
И на Дальнем Востоке был смел,
На ветру шелестел словно лист
И блуждали меж вечерних утех.
Пусть не строен,то я ему рад,
Он живой будто наша земля,
И порой как ночной звездопад
Изливал мой порыв до угля.
Стих мне дорог и дорог в нём смысл,
Я прошёл с ним и в бурю и в штиль.
Не позволил упасть круто вниз,
Дал пробиться сквозь тысячи миль.
Я не прячу его по углам,
Не лелею как нежный цветок, -
С этим миром делю пополам
В кратком слове творящий глоток.
Мой стих. 03. 06. 2017
© Copyright: Роберт Сиразиев, 2017
Свидетельство о публикации №117060310161
Свидетельство о публикации №117060310161
Рецензии