Как соловей поёт о розе в сетях раскидистых ветвей

Как соловей поёт о розе
В сетях раскидистых ветвей,
Как снег не тает на морозе
В плену у северных морей,

Так звёзды сыпятся несмело,
Боясь попасть ...не в тронный зал.
Им дифирамбы неумело
Художник сердцем начертал.

Он трудится своею кистью,
Как продолжением себя.
И осыпает осень листья -
Его творением живя.

Он то вздыхает неуместно,
А то волнением горит.
И слышен шёпот повсеместно,
Что о любви ему твердит.

Художник слова, он внимает
Тому, что небо говорит.
И запах роз благоухает,
А сердце нежно так щемит...

В нём просыпается, что было
Затеряно века назад.
И открывается картина,
Что зачаровывает ...взгляд.

Он сердцем пишет то несмело,
О чём в душе огнём горит.
И раскрываются пределы.
А небо больше не молчит.

Оно нам весть ниспосылает,
Что мы способны воспринять.
И этим нас обожествляет,
Пытаясь к Образу поднять.

А таинство сие незримо.
И прячется на глубине.
Нырнуть туда не хватит силы,
Чтоб осознать его вполне.

Нам чудится иль только снится?
Как в зачарованном котле...
Журавль поёт? В руках синица?
Мы ...в заколдованном костре.

От нас останутся лишь угли,
Когда мы станем спорить с ним.
Нас окружают только будни -
Не станет пепел золотым.

Мы просыпаемся, как будто,
Когда в окне забрезжит свет.
Не замечая поминутно,
Что он в душе оставил след.

И так он движется, как тайна.
Движеньем пробуждая жизнь.
Он - безначальный. Первозданный.
И вот, в чём соль. И вот, где смысл.

Свет озаряет ежечасно.
А сердцем мы - ему под стать.
С Источником нас не напрасно
Соединяет благодать.