Сырой сонет

Колыбельной дождя убаюкан мой сад.
Ветви словно тяжёлые веки
Опускаются вниз. Не поют голоса –
Трели нет, чтобы трелью ответить.

В разлитой тишине обрывается след
Мало-мальски разумной мысли...
На дощатом столе дозревает сонет,
Поджидая броженья истин... 

Только в кружке вина не осталось почти,
Досыхает последняя капля...
Под мелодию сна сад покорно молчит,
И не сдвинуть воде мысли-камни...

Дозревают слова до поры их собрать,
Чтобы истине рифмой ответить...


Рецензии