Спустились в Россию, в простудный Москвы ринит,
в землистые лужи лиц, болотистых душ и тины.
По ветру промозглой затхлостью: чё стоишь?
Проходы закрыты, и вброд не пройти по тыльной.
В каждом проезжем громе - голодный по солнцу зверь,
кормят которого, вместо Тесея, нами.
Найти бы друг друга вдоль этих стен-людей;
да что там других - нащупать ну хоть себя бы.
Из воска их тел сочится кислотный дождь
(то мать-восприемница льёт по идеям слёзы),
на лицах - ни сна печати: лишь злость с золой.
И ряска из флагов полощет застойный воздух.
Катабасис
© Copyright: Александр Саттар, 2017
Свидетельство о публикации №117060204322
Свидетельство о публикации №117060204322
Рецензии
Сильное стихотворение! Просто невероятные метафоры. Очень впечатлило! Очень.
Артур Грей Эсквайр 02.06.2017 12:18 • Заявить о нарушении
Артур Грей Эсквайр 02.06.2017 12:18 • Заявить о нарушении