21

Воспитанный мамой
и закаленный улицей.
Местами я странный,
но душу на блюдце,
открытой и беззащитной,
ни разу не выставлял.
Как только пробит мой
был щит, как металл
прошивают свистящие пули, –
пытался всегда отползти.
Начал писать потому ли?
Не знаю, но точно нашёл свой стиль.
И с ним собираюсь идти
по жизни и в гости к богу.
Сколько б ни падал на трудном пути,
я всегда находил дорогу
на которой, хоть и немного,
но мог отдохнуть, когда мок
от пота. Наверное, строго
не стал строить ритм этих строк,
чтоб поглубже создать параллели,
и между ними чтоб не было пусто.
Человек хоть и честный сам по себе я,
 но и врать научился искусно.
Еще с детства из взрослых напутствий
мне одно было странным уж сильно.
Было жутко банально (и *у* с ним):
"Будь собой", – они мне говорили.
Что ж, мозгами тогда пораскинул…
(Я не глупый был вроде парнишка.)
Мне расправило крылья и спину,
когда вдруг осознал, в чем же фишка.
Не сказал бы, что скромный я слишком,
и приятней себя ощущаю
в толпах копий с табличками "личность"
(не поймешь вдруг… а так – прочитаешь).
Помню мелким был, падал я часто,
набив шишку, считал, что урок.
На ошибках учиться и сам стал.
Ну, до свадьбы-то всё заживёт,
до неё ж без проблем подлечиться.
Шли года, уходила и прыть,
изменялись и шишки, и принцип:
подлечиться чтоб – нужно забить.
Если жить я не стану иначе,
интересен вам буду хоть каплю,
значит, стих не закончил, а начал:
после точки ещё две поставлю ...