Беда как благо

Извечный "кто-то"...
Где твои владенья,
в которых дни сплетаются в печаль
обычных мук последнего мгновенья,
что плавит жизнь на купленных свечах?..
Ну дай хоть знак...
Хоть метку по дороге
к уже давно влекущим голосам...
Посмертный рай придуман для немногих,
проживших жизнь по солнечным часам.
Под стук колёс...
Под музыку турбины...
Под шорох снов с орнамента подошв...
Узнай себя на краешке судьбины,
куда однажды глупо забредёшь.
Вот в тех огнях над серыми полями,
в тоске творца, что бросил карандаш,
дождись тепла, завернутого в пламя
своих ошибок...
Творчество - мираж.
Кому нужны кровавые описки
сводящих болью искренности строк?!..
Чужое сердце лечится без риска.
Чуть что в конце: "Я сделал все, что мог!"
Наборы грёз в лазурной упаковке
у этих душ попрежнему в ходу,
пронзают мир, пытавшийся неловко
ваять меж строк грядущего беду.
И в пальцах нет ни рифм, ни вдохновенья...
И ад людей потребовал аваль...
Извечный "кто-то", где твои владенья,
в которых дни сплетаются в печаль?..