Может спать на гвоздях словно йога,
И ходить по стеклу избитому в пыль?
И молитвой призваться в дорогу,
Чтоб вернуть чудеса – истрачены в быт?
И украсить не маркие краски –
Цветом жизни любви, всевозможных миров?
И – взмахнув до небес, вне опаски –
Улететь навсегда в безмерье основ?
Теплотою руки материнской –
Ляжет в душу теплом домашний уют.
Не отдушиной – верности лаской,
Мамина жизнь согреет душу мою.
Иль, не сможет, уж, холода ужас
Истаяньем чувств теплоту… долюбить?
Там где быт, уж, болотная лужа,
Чудеса – не придут: сокрылись вдали…
Только это, неверное чувство:
Бросить мир свой – земной, оставив беде.
Не смогу – это горя искусство
Мирам навязать, чтоб жалеть о себе!
Может
© Copyright: Иван Яр Дзюба, 2017
Свидетельство о публикации №117060201953
Свидетельство о публикации №117060201953
Рецензии