Еще ты ешь, еще ты спишь,
Еще тебе не все равно,
Что пишешь и что говоришь.
А ведь ты умер. И давно.
Твой холмик не зарос травой.
И нет, на нем, плиты могильной.
Но ты давно уж не живой.
Забыт, как вещь, на полке пыльной.
За тень иллюзии цепляясь,
Который год, который год...
От выхода все удаляясь
Бредешь... А выход там где вход.
01. 05. 17
© Copyright: Елена Заря, 2017
Свидетельство о публикации №117060201165
Свидетельство о публикации №117060201165
Рецензии