глаза цвета незабудок

Когда я задерживаю на тебе взгляд, то замечаю, что ты тоже смотришь, но сразу же отводишь глаза, в глубине которых плещется толика грусти и безграничная нежность. У меня под кожей, как это ни странно, начинает цвести весна, когда ты так смотришь. Безмятежно и немного небрежно поводишь плечом и, ухмыляясь, хмуришь брови, как будто смущаясь от того, что я всё-таки заметил, а я продолжаю кусать свои губы до крови, потому что мечтаю о твоих, как курильщик со стажем о сигарете. Об одной чертовой затяжке. Забавно. Я и не заметил, насколько я стал от тебя зависим. Я не заметил, насколько важно мне теперь знать, что ты в порядке, что ты снова пишешь стихи и не путаешь дней недели и чисел, что не разрушаешь себя в истеричном припадке.

Моя маленькая психопатка.

Моя маленькая буйная девочка, похожая на тайфун или ураган, что начисто лишает жизнь смысла, уничтожая любые пути к отступлению или спасению. Только вот, дело в том, что я не хочу спасаться или быть спасённым. Я хочу быть разрушенным тобой, и с каким-то болезненным, мазохистским наслаждением я продолжаю тебя хотеть. Продолжаю тебя желать и скучать по тебе, а ты смотришь так изумлённо, когда я изо всех сил снова прижимаю тебя к себе в надежде никогда не отпускать. Никогда не отпускать и не позволять никому к тебе прикасаться, и только мне позволено будет знать, что твоя кожа пахнет розами, а волосы кондиционером. Я хочу быть уверенным, что твоя улыбка принадлежит только мне, что только я могу заставить тебя смеяться, что только я могу быть для тебя опорой, поддержкой и примером.

Что между нами не будет барьеров.

Что между нами не будет кирпичных стен и других преград, недомолвок и ненужных секретов, что между нами не будет ненужных криков, невысказанных фраз и разбитой посуды.

Ты снова отводишь взгляд, а я не хочу требовать от тебя ответа.

Я люблю эту толику грусти вперемешку с нежностью внутри твоих глаз цвета незабудок.