бессонное

И, мучаясь от бессонницы,
писать стихи,
быть может, они даже не так плохи,
а я, отвечая на письма очередной псевдопоклоннице,
кидаю отрывок строки,
ей нравится, начерчу от руки поздравительную открытку,
рисую ее чудесные руки. пусть человек улыбнется.
я мерзну, действительно мерзну. тону в бесформенном свитере.
пытаюсь спасаться чаем в плену безжалостной скуки.
весна меня коматозит холодным безрадостным солнцем,
и снова, как в рецидиве, вещаю о горестях твиттеру,
и жду я, когда потеплеет в моем ледяном нутре.
но, коль тяжело улыбаться, пускай улыбнутся другие,
и вот я иду с друзьями.
пальто, мокасины, шляпа,
змеится клетчатый шарф.
снаружи - зима плюс осень, преомерзительный микс.
как в жизни все интересно, как будто мы все в игре..
сюжет лишь придурковатый, написанный психопатом, и вовсе совсем не нами, невидимое извне
снаружи становится явным, слова трансформируют в правду
заезженный, блин, мираж.
и плохо — нет, вовсе не мало, — а так, ощутимо грустно,
ты думаешь снова и снова, а к черту, блин, эти чувства!
ведь я - человек искусства, такой себе персонаж.
спасенье - в моих бессонницах. а может, мне просто нравится
тупеть в этих соц. сетях.
но только вот есть одно, что из головы не выводится:
Когда лед внутри оттает?
Скажи же мне, ну когда?..