Осыпанная лепестками,
Вдруг стала белою трава,
Так роспись в разоренном храме
Под слоем извести жива.
А меж деревьями фатою
Струится радостно ручей:
Мол, я всех красок мира стою,
Всех чествований и речей!
Лишь иволге дурные вести
Приходят в голову, весна
Растает в этом палимпсесте,
Журчаньем прочь унесена,
И равнодушный блеск металла
Под спудом воцарится льда...
О чем поет она устало
На ветке с завязью плода?
О том, что соткана криница
Из цвета яблони, как луг,
И что утрата коренится
В несоразмерности заслуг.
Палимпсест
© Copyright: Григорий Марговский, 2017
Свидетельство о публикации №117060107030
Свидетельство о публикации №117060107030
Рецензии