высокий вяз смотрел в окно...

высокий вяз смотрел в окно
и был задумчив, как обычно.
корнями пил земли вино,
терпел покорно гомон птичий.
ветвями он ласкал стекло,
подсматривал сквозь щели в досках,
вжимая в стену крепкий лоб
и различая цокот конский
по камню серой мостовой,
такой же старой, как и древо…

вяз вспоминал, само собой,
как ветер был порою резок,
срывая осенью листы,
кроша обломки тонких веток.
у вяза были и мечты –
но те сбывались крайне редко.
он рад был тёплым майским дням,
коту, что сел на подоконник.
смирился с тем, судьбу приняв,
что будет век стоять не в поле,
не на свободе средь берёз,
не в море трав густых в изножье.
но старый вяз не любит слёз,
кору наморщит просто строже
и взгляд направит на людей,
что заполняют площадь к югу –
проснулся город, новый день
спустился юно на округу…

что толку прятать боль в листве
и ожидать чего-то свыше?
когда-то дождь шепнёт: «привет!», –
и барабанить станет в крыши.
быть может вяз не одинок,
и только так ему казалось?
луна наклонит ниже рог,
и паровоз гуднёт с вокзала.