Чайка

                Татьяне Б.

Ты куришь медленно,
Легко,
Как героини старых фильмов,
И пепел стряхиваешь стильно
Ещё бестрепетной рукой.

Кури, малышка,
Нет здесь мамы,
Зато есть в сумочке духи,
Чтоб сладко пахло от руки,
Как пахнет воздух старой драмы.

Ты будто бы сошла с картин
То ли Дега, то ли Пикассо,
Чьи дамы вроде как прекрасны,
Хоть кажется, что пьют хинин…

Зелёный плащ на спинке кресла.
Волос продуманный отлив…
Миг вольности!
И я халиф
На полчаса, и всё уместно.

И даже истина — в вине…
Ты, выдыхая дым душистый,
Вдруг молвишь фразу: все — фашисты!
Что ж, на войне, как на войне.

Мечтая поступить в актрисы,
Играя капельками бус,
Ты выглядишь убийцей муз
И снов.
По счастью — бескорыстной!

Тебе не холодно ещё.
Тебе ещё звонят подружки,
И парень что-то шепчет в ушко,
И даль туманная влечёт…

Но эта краткость,
Эти штампы...
Ты тонешь в них, как взгляд — в очках,
Как птица — в срезанных лучах
Над озером,
Из старой драмы.