Молочко

Я уже скисла, как позавчерашнее молочко, оставленное на столе в жару. Кто-то непутевый просто решил его не убирать, наверное. Судьба молочка-то известна, его либо смоют в унитаз, либо пустят на творог. А со мной что? Неизвестно. Известно лишь то, что сейчас я хочу замкнуться в четырех стенах, свести все общение к минимуму и писать. Писать про жизнь, про быт, про любую ахинею, которая только придет в мою голову, и ни в коем случае не думать о том, что давно меня тревожит.
А, собственно, что мне мешает замкнуться в четырех стенах и, наоборот, подумать о том, что давно меня тревожит? Остаться, наконец, с самой собой и открыто, нет, откровенно во всем себе сознаться? Обмозговать, обдумать все свои ходы, найти правильное решение и главное!!! не ошибиться, прислушавшись к сердцу. Может быть именно поэтому я кисну как даже не пастеризованное молоко, избавленное от бактерий, как пишут и говорят в монотонных, скучных рекламах про деревенское молочко... Деревенское молочко, которое не из деревни вовсе, а с завода, где очередная высосанная доталова корова отдает свою жизнь, чтобы где-то на чьей-то кухне стояло её молоко и кисло. Нет, я кисну как доброе, чистое, истинное деревенское молочко, которое только еще вчера сепарировали. или позавчера... наверное не суть.
В любом случае, так или иначе, этот разговор между мной и моим истинным я должен состояться. Иначе в чем тогда вообще суть того, что я до сих пор жива, дышу и что-то делаю в этой жизни? Ну не может же быть такого, что никто вообще не занимается этой чертовой, мозговыносящей рефлексией, за которой стоит... дайте-ка подумать... вечное, уже изможденное и всем надоевшее самобичевание. Ну, все же хоть раз в жизни говорили себе, что ты живешь как кретин, думаешь как олень и мечтаешь, как обезьянка, что стучит в твоей голове тарелкой о тарелку. Нет? Ни разу? Тебя серьезно устраивает этот быт?
А вот у меня бывает. И, представляешь, я еще не сломалась ни под гнетом окружающей меня суеты, хотя ты как никто другой понимаешь мое стремление к спокойствию, тишине и одиночеству, ни под остротами своих товарищей, что ровным счетом так же, как и я, не добились каких-то грандиозных успехов, но зато безудержно хвастают своими клубными походами, постельными победами и бесплатными обедами, где-то в 17 столовой, потому что там работает какая-то, судя по их, хах, разговорам очень важная тетя Зина. Я тебе больше скажу, меня даже не ломает тот быт, через который я прохожу изо дня в день вот уже на протяжении шести этих... пусть будет ненастных лет.
Да, я не устраиваю себе каких-то игр, что помогают расслабить мой мозг и напрячь нервную систему или даже наоборот. А ты думаешь, это столь важно? В этом мире все с рождения уже нацепили маски и играют в каком-то непонятном кукольном театре, где платят мало и из их же кармана, потому что единственный зритель этого масочного спектакля - сам масочник. ХА. Ты думал кому-то и вправду нужна твоя радость/скорбь/любовь/ненависть? ХА-ХА-ХА. Ой, прости, вырвалось.
Я правда не хотела смеяться, просто уже неимоверно бесит вся эта возвышенность, завышенность, заниженность и прочая радость, коей тешут себя эти туполобы. Ну честно. От них так болит голова и желание выброситься с окна с огромным куском пиццы перерастает просто в навязчивую идею, в маниакальный синдром просто какой-то. Нет-нет-нет, что ты, я не сбредила и не собираюсь сейчас прыгать в это чертово окно, я ж не дура какая-нибудь. Перестань судить меня по моим словам!
Да я много чего могу сказать вообще. Я летала на луну с Полом Маккартни. Веришь? Нет? А то, что я сейчас полечу в окно звучит не так бредово, как моя двухместная ракета с легендой Beatles?
а в прочем... мое время в моих четырех стенах закончилось. спасибо за внимание... и надо вылить уже это долбаное "Деревенское молочко".