Всматриваясь в себя, думаешь,
что-то видишь.
А за окном кривясь –
бледная ночь в хламиде.
Вроде ещё светло, но на душе тоскливо;
отделена стеклом я от своей молитвы.
Может к словам глуха,
или они невнятны?
Дни мои — шелуха,
Круговорот времянок.
Всё торопилась быть, не различая почерк.
Дождь — это сны воды
и череда цепочек.
Где-то за рамой явь, заперта на щеколду,
Разве она сбылась?
Жадно хватаю воздух. Губы сухие,
мгла, шею сжимает крестик;
вот и луна взошла,
зная, что всякий смертен.
Мне бы свечу зажечь,
да попросить у Бога,
только в его зрачке
слишком просящих много.
За окном
© Copyright: Переделкина, 2017
Свидетельство о публикации №117060102181
Свидетельство о публикации №117060102181
Рецензии