Тоска размазала по всей стене:
Мое лицо, души остаток.
Может придет все по весне
И как всегда - я буду краток.
Не сочиняя небылиц
Нередко мною сочиненных,
Не разбирая встречных лиц
И тело мое осажденных.
Бьет в висок удар, патрон -
Девять миллиметров сладкой смерти.
Спокойствие и чистоту несет мне он,
Забвение от злых ударов стада плетью.
Звук гулкий пронесется по дворам,
Он залетит в квартиры.
Подобно детским, глупым играм -
По телу выведут пунктиры.
Конец ли? Может лишь его начало.
И сердце уже больше не стучало.
Начало? Или всё-таки конец?
Нету конца, есть смерть и 7 кругов...
а может адовых колец..
Часть себя
© Copyright: Илья Магомедов, 2017
Свидетельство о публикации №117060100177
Свидетельство о публикации №117060100177
Рецензии