Я прижался к гранитной стене,
Моя сущность уходит в потёмок.
Я так мало пожил на этой земле,
Что поделаешь, время такое.
Наше время летит словно пуля,
А в момент, когда слышишь дыхание своё,
Учащается пульс до минуты,
Ты услышишь голос её...
В нашем мире - мире людей,
Её имя не прославляют,
Лишь порой упоминают...
Ее имя, работа есть Смерть!
Я стою на морозе,
Лицом к гранитной стене.
Мои руки в оковах...
В эту ночь был застрелен мертвец...
Мертвец
© Copyright: Коршун Илья Корпушов, 2017
Свидетельство о публикации №117060110242
Свидетельство о публикации №117060110242
Рецензии