Лес порубан шрапнелью, осколками взрыт.
С чёрным дымом заря догорает.
Я укрытый шинелью, и плачет навзрыд
Милосердья сестра молодая.
Похоронят меня в опустевшем лесу,
И молитву прочтут на прощанье,
По обычаю на холмик сто грамм поднесут,
Шапки снимут в тяжёлом молчании.
Зазвонят колокола вечером, бывало.
Золотые купола были, да не стало.
Чёрным вихрем пролетел
Болью по России.
Русских в русский беспредел,
Русских в русский беспредел,
Как траву косили.
В сердце боли тревог. Седина на виски.
От войны не становятся краше.
Вдоль российских дорог, словно писем листки
Безымянные холмики наши.
Мы уходим. Прощайте. Молитесь за нас.
Нам уже не вернуться отныне.
Помнить не обещайте, но помните нас!
И пусть Бог вас в беде не покинет!
Колокола
© Copyright: Александр Павлович Клюсов, 2017
Свидетельство о публикации №117060110225
Свидетельство о публикации №117060110225
Рецензии