Маршрутка

Гремучий голос трёт по нервам наждаком…
Встречаю первое
Сырое декабря.
Следы трёхпалые
Куда-то семенят
По снегу белому, петляя, босиком…
Разрезать кожицу туманной пелены,
Горячим пальцем по стеклянному листу
густой маршрутки
Плавя письмена…
Смотреть,
Как умирает снеговик,
Лихой ещё вчера,
А ныне слеп,
улыбка полусъедена, жалка…
На броуновский дождь, на шапки.
На часы.
На спицы каблуков, одна другой кудрявей…
На ровные черты, и снова на часы –
Смотреть… А видеть дом. Где ты, чуть громче снега,
Сидишь один. Очки слегка поправил,
Поставил чайник, выйдя из игры…
Великий Пост во мне не борется давно
с косматой Масленицей.
Мёртвая ничья.
Давно гарцуют лошади по кругу,
Слепя убранством праздную толпу.
Давно лежат крестом
На покрывале восковые руки…
…Болтают за окошком плавники,
Поблёскивает глянцевой бумагой
в цветистых сумерках живая чешуя –
Без укоризны глядя на меня
Со стороны немого объектива.
Невозмутимо проплывает ряд
Литых картин.
Белёсый поздний город
Послушно стелется слезой под колесо.
Домой. От голосов и лиц,
Размытости ноябрьских прощаний,
От видов. Но, увы, не от
– воспоминаний.

30.11.2011