В старом кресле Муза дремлет
Ей не к спеху, позвонят.
У поэтов понедельник.
День тяжелый, говорят.
Да и ей уже порядком...
Располнела, седина.
Выбивают такт за тактом
Бег столетий времена.
Ну, а Он? А Он страдает,
Но привычно, но шутя.
Он давно уже все знает,
Но поэт всегда дитя.
Ему многое простится.
У Нее в окне звезда.
Ему будет Она сниться.
Она любит Его. Да!
Муза
© Copyright: Елена Богославская, 2017
Свидетельство о публикации №117053106207
Свидетельство о публикации №117053106207
Рецензии