Свеча, перо с бумагой на столе,
Не видно ни поэта, ни окна.
Нет ни души, огонь свечи во мгле
Едва горит, стекает воск до дна.
Но на листе виднеются стихи,
Не разобрать их издали впотьмах.
Быть может, что писал он про грехи,
Про жизни смерть и превращенье в прах.
Усопшей розы видно лепестки,
Они себя в тени пера скрывают,
Забыв о том, как юных роз цветки
В поэтах вдохновенье вызывают.
В комнате
© Copyright: Максим Андреевич Плющ, 2017
Свидетельство о публикации №117053100388
Свидетельство о публикации №117053100388
Рецензии