Что цвело, давно созрело,
Уж вином стал виноград.
Я чешу рукою небо,
Словно свой плешивый зад.
И читая по бумаге,
В сотый раз, я, «Отче наш»,
Топчу мелкое ногами
И иду на абордаж.
Моя маленькая кукла
Прибрала фанерный дом.
В голове похмелье, скука
И гори оно огнем.
Стать, невольно, изваянием,
Стать живее всех живых?
Я в своей земле изгнанник
И не хуже остальных.
Вот, планета крутит телом,
Вот, вулканами блюет.
Я боюсь казаться смертным.
Но куда река течет?
Кто нас в будущем заменит,
Кто молиться будет нам?
Наше прошлое затлело,
Наше будущее- хлам!
Что цвело, давно созрело
© Copyright: Евгений Минаев, 2017
Свидетельство о публикации №117053102110
Свидетельство о публикации №117053102110
Рецензии