А жизнь летит...

А жизнь летит куда - то под откос,
Грохочут, пролетая, электрички,
Оставленные про запас три спички
не ослепят подобно сотне солнц…
Наверное, смешно лететь на свет,
Который не тебе, мой друг, включили:
Не все былины рождены для были,
Простое «нет» не требует ответ.
На белом свете тысячи дорог,
А мы ещё стоим на перекрестках,
Подставив щёку ураганам хлёстким,
Бредём на запад, смотрим на восток.
Бросает нас, как в море корабли…
Вдруг «тридцать три» ударит в лоб нежданно,
А ты поймёшь, что сделал слишком мало,
Увязнув якорями на мели.
Вернее, ты не сделал ничего:
Ты жил, как все - семья, друзья, работа,
Поездки на природу по субботам,
По праздникам - искристое вино.
Вот только потерялась та искра,
Что за собой звала шальную юность,
И не перетекла горячность в мудрость,
Однообразны сны и вечера,
И завтра ничего не принесёт
Душе, приросшей намертво к рутине,
Посеребрит виски колючий иней,
Смакуй до дыр протёртые клише,
Придуманные вовсе не тобой,
К чему изобретать велосипеды?
Пусть не тобой свершённые победы
Не потревожат мёртвенный покой.
Твердя себе: «Всё будет хорошо»
Ты этой мантре, как святыне, веришь.
Жаль, что чужих теорий не проверишь,
Когда не достаёшь ногами дно.
Но почему в плену немых ночей
Ты понимаешь: не начать сначала
Того, что пошатнулось и упало,
Не став любимой музыкой твоей?
Ударит мысль и обожжёт висок:
Ты выбрал вовсе не свою дорогу,
Но почему - то обвиняешь Бога,
Усильем воли подавив зевок...

31 мая 2017