Может быть

      В этом стылом бутафорском мае
      Сложным  кажется любой пустяк,
      Я  его  причуд  не  понимаю,
      Только вижу, что-то здесь  не  так.

      То ли пошатнулось мирозданье,
      То ли месяц ходит в облаках,
      То ли жизнь прошла - свежо преданье,
      То ли я  пишу  о  пустяках.

      Ни  одной  причины  для  веселья,
      Снова о погоде? - Ну и пусть.
      Где-то  потерялся  звон  весенний,
      Май  похож  на  осень, здравствуй грусть!
 
      Дождь прошел и радуга  повисла,
      И  умыт  холодный  окоем,
      Я  хочу  писать стихи  без  смысла,
      Без  затей, короче, ни о чем.

      Чтобы  вы  читали, удивлялись,
      Чтобы с этой  маленькой  Земли
      Больше  никуда бы  не  терялись
      Люди, и когда-нибудь  смогли

      Выйти из очерченного  круга
      Времени и сколотого льда,
      Чтобы все мы были  друг  у  друга
      Очень долго, если не всегда.

      Может этот стих  не  очень нужен,
      Будто кто-то в этом  виноват!
      Я  писать  умею  даже  хуже.
      Вот  и  он  немного  глуповат.