Что со мной творится?
Что-то вяжется спицами,
Что-то картина не маслом,
Автор весьма опасен.
Где то гуляют ведьмы,
Все они знают где мы,
Воют в колодцах, зовут,
Знают, что худо мне тут.
Я словно чей-то рисунок,
Который долго лежал в сумке:
Холст сильно помятый,
Контуры размазаны ватой.
А где-то гуляют яки
По трупу хромой собаки,
И ищет во всем этом смысл
Автор, в секундах зависший.
Не бьются больше такты,
Вот такой бесконечный антракт.
Где-то скрипит дверь…
Но больше не верю.
Картина не маслом
© Copyright: Глеб Раз-Два, 2017
Свидетельство о публикации №117053009849
Свидетельство о публикации №117053009849
Рецензии