Мне твердили - Север суров...

Мне твердили - Север суров,
понаслышке  с рассказов праздных,
край морозных  жёстких ветров,
он для грубых бродяг отважных.

И придав себе важный вид,
наслаждаясь морским прибоем,
рассуждали - какой подвид
лайки...  Волчьим пугали воем.

Распустивши павлиний хвост,
покоряли Урал и дали...
Я вдруг понял - "свистит" прохвост,
никогда не снимал сандалий.

Не черните дела, снега,
не хулите родное небо.
Люди, реки и берега
в Приполярье чисты, где б ни был.

Там сорокой трещать - не след,
делу время, потехой - шутка,
на полгода придёт рассвет,
на полгода закат - не "утка".

Да, бывает мороз такой,
что ножом можно  воздух резать,
В штормовые ветра дугой
гнуло мачты - те, что с железа.

И не зря говорит народ -
закаляется сталь от хлада.
Люди твёрдосплавных пород,
в их сердцах красота от лада.

Не угрюмостью здесь живут,
а улыбками и надеждой
на товарища, дом, уют,
и на душу, что под одеждой.

Вновь природа с Весны поёт:
рыба властно пронзает речку;
птичий гомон - базарный слёт
тишину гонит прочь за печку.

Летний день бесконечен, мил,
успевай запастись дарами.
Тих медведь, в стороне бродил,
лось красив, в водах чернь* с птенцами.

Ты поверь, красота с небес
опускается синью нежной,
не увидишь нигде чудес,
тех что здесь на земле безбрежной.

* чернь - вид утки