Пишешь дрожащими руками прописные,
Запечатлеть желаешь мира сего красоту.
Красот не мало: городские и лесные,
Своими строками пробелы закрываешь, пустоту.
По белому листу ведешь ты смело,
Будто по снегу капли от дождя -
Рисуют буквами святое дело,
Удивить своего животного вождя.
Так пусто в этом листике, аж режет -
И глаза, и разум мчится от него.
Слышится в пустой квартире скрежет,
Зубной скрежет поэта одного.
Он так желает набросать на лист
Хоть пару строк, блестящих пару строк.
Час, два, день, месяц - лист все чист...
И изредка он вспоминает, раньше мог.
В холодном, словно ледяная гладь
Поту он просыпается хватая ручку...
Он вспомнить пробует, но не вернешь все вспять,
Те строки, что во сне он сочинял шагая сам с собой... За ручку.
По белому листу
© Copyright: Илья Магомедов, 2017
Свидетельство о публикации №117053005826
Свидетельство о публикации №117053005826
Рецензии