Повелитель зеркал

Ворох.
Простой ворох душ, неискупленных кровью
казненных под вечер сограждан.
И мне бы его донести
хотя б до июля, где дни начинают мельчать...
Но шорох
ползущих к успеху сквозь муки оплаты любовью,
меня перечувствует в каждом,
кого невозможно спасти,
от нервных движений когда-то родного плеча...
Ветер.
Обычный, как краски с Полярного круга...
И что мне искать в переснятом?..
И толку в дороге назад,
когда это море галактик свернулось в кольцо?..
Жизнь метит.
И мы лишь по этим отметинам видим друг друга,
входя в приоткрытые врата
с конвоем из мертвых солдат,
скрывающих кожей безумного века лицо...
Дай мне.
Хоть толику времени акта творенья!
Хоть самый замызганный полдень,
продетый в незнанья иглу...
Мечте не хватает пространства за неба петлей...
Но камни...
Прозрачные камни ненужного больше забвенья
и в детстве прочитанный Голдинг
подарят опять по крылу,
чтоб новый архангел носился в ночи над землёй...
В руки.
Кому распинаться над выгнутом телом?!
Кому искажаться в межстрочьях
за страшное право распять?!..
Ответы исчезнут в давно заскучавшей Луне.
Лишь стуки
случайного сердца, что так церемонно заело,
порвут оправдавшихся в клочья,
и душу заложат опять,
смеясь над надеждой в пророчестве зла на стене...
Буду.
Я буду любить тебя в жизни и смерти.
Мне миг запятых интересен
как точки финальной фрагмент...
Не нужно искать в этих ритмах угрюмый минор.
Ты - чудо.
И как мы нашлись в нарисованной Ним круговерти,
узнают по выдохам в пьесе,
написанной в странный момент,
когда догорит разожжённый слепцами костёр...