Будто кровь из порезанных пальцев,
Поквитала нас с этой тоской.
Ты привыкла к потерям сызмальства,
Не привык быть любимым судьбой.
Мы скитальцы, ты все это знала,
В этом мире потерянных дней.
Потеряли себя на причалах,
Затонувших все ждём кораблей.
Будто кровь из истёртых коленей,
Помирила нас с этой бедой.
Нам изгнание дом не заменит,
И не смыть пятен крови водой.
Будто кровь из стигмат наших давних,
Засочилась как будто слезой.
Ты считала, что смерть так забавна,
До того, как пришла за тобой.
Будто кровь из растерзанных грУдей,
Ало-красной сочится росой.
Мне казалось вокруг нас что люди,
Оказалось, что это прибой.
И все ропщет, и все недоволен,
Как толпа, что желает утех.
И все жаждет и требует боли,
И то плачет, то злится сквозь смех.
Будто кровь из порезанных пальцев
© Copyright: Мурзин Алексей Николаевич, 2017
Свидетельство о публикации №117053005118
Свидетельство о публикации №117053005118
Рецензии