пасхальное

в этот праздник я совершенно один,
и кулич покупной на тарелке.
стал прохладен, и замкнут, и больше не мил
мне апрель за соседнею стенкой.
сквозь балконы мои пролетают жуки,
а машины врезаются в стены.
каждый день собираю из унылой тоски
эту кровь, что течёт в твоих венах.

каждый день я узоры плету в потолке,
как паук, потерявший рассудок.
я чеканю монеты на старом станке
с портретами всех твоих судеб.
я рисую цветами твоей головы
облака на небесной подошве.
время держит печаль, словно крики совы
режут наше с тобой до и после.

из затерянных встреч механизмов культур,
где в горшках прорастает удача,
я тяну к тебе свой незатейливый шнур,
просто я не умею иначе.
там где время течёт как ручей на бордюр,
и людей гложут странные страхи,
я, используя мёртвый язык полных лун,
отправляю тебе фотографии.
сохраняю на облаке наши с тобой
перепалки, попытки собраться.
время водит людей пастухом на убой,
не давая ни часа ни шанса.

только что-то внутри доживёт до конца,
несмотря на болезни и вехи.
я сложил это в рыжих твоих волосах,
но тебе не сказал - уехал.
я так тщательно замел следы за собой,
не найдёт ментовская собака.
между нами границы растут чешуёй,
но планета одна,
мазафака.

22 апреля 2017, Москва