Карта выпала из рук,
Выстрел слился с ликом женским.
То ли Герман, то ли Ленский,
То ли дьяволы вокруг;
То ли сам я взвел курок
И мелькаю между строк...
Может хватит адских мук?
Кто, когда поймет меня.
Приближаюсь к знаку восемь,
Но меня все тянет в осень
В зал несметного огня!
А количество дуэлей
Умещается в постели...
Друг мой ты прости меня.
Было шесть счастливых лет,
И условий шесть дуэли;
Ствол из дьявольской свирели -
Недоигранный дуэт!
В 37 закончил драму:
Три, семь, пиковая дама?!.
Все сошлось. Ай, да поэт.
Пушкин
© Copyright: Валерий Бульковский, 2017
Свидетельство о публикации №117052908744
Свидетельство о публикации №117052908744
Рецензии