Сон голодного поэта

 Причем голодного во всех смыслах.


Подайте,граждане ,поэту
Ему на гордость наплевать.
Гоните,граждане,монету
Поэтам нужно подавать.
          Игорь Иртеньев.

Вижу- жизнь проходит мимо.
Денег нет и нет интима.
День и ночь пишу стихи,
За каки-таки грехи?

Эх,издать бы те стихи,
Накупить бы требухи,
Пирожки бы с ней испечь,
Все сожрать и нА печь лечь.

Чтоб увидеть дивный сон,
Будто я - Наполеон,
У меня солдат мильон,
Девок-цельный батальон.

И блондинки и шатенки,
Кажут голые коленки.
Скачут мне наперерез,
Да к тому же все топлЕсс.

Эх вы,пяты номера
Грудь вперед,в постель пора!
Бьются ножны по колену*,
После на Святу Елену
Я поеду отдыхать,
Виски с  содовой хлестать.

Сбыться сну не суждено,
Дело в том-стихи ...не очень.
Кто ж их будет издавать?
Дураков ведь не видать.

Точно,жизнь проходит мимо.
Денег нет и нет интима.
Я опять пишу стихи,
За каки-таки грехи?

*-по свидетельству современников Наполеон Бонапарт часто занимался любовью,не снимая мундира и ,соответственно, шпаги.