Откуда музыка и из чего?

            (По рассказу Ивана Бунина)
"МУЗЫКА"   

                Я взялся за дверную ручку,
 потянул её к себе - и тотчас же заиграл оркестр.
За раскрытым окном шли назад лунные поля в улЫбках тУчек  –
           дом стал бегущим поездом в окрест.
 
                Я тянул то крепче, то слабее - и,
          необыкновенно легко согласУясь с моим желАнием,
                то тише, то громче,
                то Торжественно стремясь в ширь,
                то  замирая в ОчаровАнии,
                * * * * * * * * *
                \|/ \|/\|/ \|/\|/ \|/\|/ \|/
                ЗВУЧАЛА МУЗЫКА,
                * * * * * * * * *
                \|/ \|/\|/ \|/\|/ \|/\|/ \|/
              перед которой была ничто и в близИре
                музыка всех Бетховенов в мире.

                Я уже понял, что это сон,
   мне было уже страшно от его необыкновенной ЖИЗНЕнности,
      и я сделал отчаянное усилие очнуться на вздох
                и, очнУвшись,
       сбросил ноги с кровати и зажёг огонь в разВИХРЕнности,
                но тотчас же узнал,
           что все это опять дьявольская игра сна,
                что я лежу, что я в темноте
   и что нужно во что бы то ни стало освободиться в знак
    от этого наваждения, в котором, несомненно слегкА,
    чувствовалась какая-то потусторонняя, чужая, извнЕ
                хотя в то же время и моя сила,
               сила могущественная нечеловЕчески,
      потому что человеческое воображение обычной, лИчной
              дневной жизни, будь то воображЕние
           хоть всех ТолстЫх и ШекспИров вместе,
          может всё-таки только воображать, грЕзить,
               то есть всё-таки мыслить, а не делать.

                Я же делал, именно делал,
                нЕчто совершенно непостижИмое:
         я делал музыку, бегущий поезд, комнату вЕком,
          в которой я будто бы очнулся в необозрИмом..
                и будто бы зажёг огонь,
                я творил их так же легко!,
            так же дивно и с такой же вещЕственностью,
                как может творить только БОГ,
                и видел творимое мною божЕственное
               ничуть не менее ясно и ощутительно,
           чем вижу я сейчас, наяву, при свете дня,
   вот этот стол, на котором я пишу, вот эту чернильницу,
       в которую я только что обмакнул перо не зря,
         а с пожелАниями лёгкими в нелёгкие векА...

                Что же это такое? Кто творил?
               Я, вот сейчас пишущий эти строки,
         думающий и сознающий себя в туман и пыль..?

          Или же кто-то, Сущий во мне помимо меня,
                Тайный даже для меня самого
       и несказанно более Могущественный СполнА
           по сравнению со мною Светом в лицо,
  себя звУчиком в этой обыденной жизни сознаЮщим?
     И что вещественно и что невещественно поЮщим..??..

                ======================= 
                Донбасс – ГОРловка – НовоРУСЪ*

                Оригинал:
                Музыка.      (Иван Бунин)
Я взялся за дверную ручку, потянул ее к себе - и тотчас же заиграл оркестр. За раскрытым окном шли назад лунные поля - дом стал бегущим поездом. Я тянул то крепче, то слабее - и, необыкновенно легко согласуясь с моим желанием, то тише, то громче, то торжественно ширясь, то очаровательно замирая, звучала музыка, перед которой была ничто музыка всех Бетховенов в мире. Я уже понял, что это сон, мне было уже страшно от его необыкновенной жизненности, и я сделал отчаянное усилие очнуться и, очнувшись, сбросил ноги с кровати и зажег огонь, но тотчас же узнал, что все это опять дьявольская игра сна, что я лежу, что я в темноте и что нужно во что бы то ни стало освободиться от этого наваждения, в котором, несомненно, чувствовалась какая-то потусторонняя, чужая, хотя в то же время и моя сила, сила могущественная нечеловечески, потому что человеческое воображение обычной, дневной жизни, будь то воображение хоть всех Толстых и Шекспиров вместе, может все-таки только воображать, грезить, то есть все-таки мыслить, а не делать. Я же делал, именно делал, нечто совершенно непостижимое: я делал музыку, бегущий поезд, комнату, в которой я будто бы очнулся и будто бы зажег огонь, я творил их так же легко, так же дивно и с такой же вещественностью, как может творить только бог, и видел творимое мною ничуть не менее ясно и ощутительно, чем вижу я сейчас, наяву, при свете дня, вот этот стол, на котором я пишу, вот эту чернильницу, в которую я только что обмакнул перо...
Что же это такое? Кто творил? Я, вот сейчас пишущий эти строки, думающий и сознающий себя? Или же кто-то, сущий во мне помимо меня, тайный даже для меня самого и несказанно более могущественный по сравнению со мною, себя в этой обыденной жизни сознающим? И что вещественно и что невещественно?
25 мая. 1924