Промокла. Душа озябла. Холод.
Прохожим дела нет ни до кого.
А я стою, смотря в твой серый город,
Коря себя за всё, за всё, за всё.
И слезы по лицу с дождем мешаясь,
Стекают, не тая моих обид,
И мысленно к тебе я возвращаюсь,
И от того душа сильней болит.
А люди всё бегут куда-то мимо,
Не замечая слабости моей,
И вот, уже стою я на коленях,
Как ты тогда, склонившись перед ней.
И к небу поднимая свои руки,
Кричу, кричу, до боли в голове,
Ну, Господи, за что мне эти муки?
Зачем тогда поверила тебе?
А дождь сильней и пуще с неба льется,
Лишь грома слышу я раскат в ответ.
И вот уже мне кажется, что солнца
На свете этом не было, и нет.
И вдруг, внезапно небо озарилось,
Дождь кончился, настала тишина.
Меня за руку кто-то нежно тронул,
И то была моя судьба...
Промокла
© Copyright: Алена Конова, 2017
Свидетельство о публикации №117052905159
Свидетельство о публикации №117052905159
Рецензии