Среда, как встарь и ветрено, зима.
Я босиком по крашенному полу
Вышагиваю и пытаюсь ждать,
Всё время ощущая смертный холод.
Почти тоска, среди обрюзгших стен
Отчётливо читается семнадцать,
И сгоряча надеешься взамен,
Взять в оборот, а может отыграться.
Из памяти вычеркивая всё,
Что может помешать стать откровенной.
Надбровную дугу в окне рассёк
Закат багровый и канцерогенный.
Сжимая губы, чувствую огонь
На кончике зажжённой сигареты,
Я помню - ходит солнце посолонь
По стрелке часовой полуодетым.
Цепляет год за годом, на слабо;,
Количество дней прожитых и даты.
И смотрит на тебя с такой мольбой,
Как будто бы ни в чём не виновато.
Среда
© Copyright: Переделкина, 2017
Свидетельство о публикации №117052903460
Свидетельство о публикации №117052903460
Рецензии