Зимний сонет
Долго шел снег, словно тысячу лет,
Белые пасхи на гроздьях рябины;
Пишет январь твой двадцатый сонет,
Легким узором на стеклах витрины.
Кистью прозрачной, строку за строкой;
С ловкостью мастера нам неподвластной.
Где-то с весельем, а где-то с тоской,
Пишет он образ загадки прекрасной.
Я и январь топчем снег у витрины:
Скоро - спросил - у нее именины?
Летом, но к юности нам не пройти;
Через полгода ее день рожденья,
Рано... и поздно писать поздравленья.
Долго шел снег, замело к ней пути.
© Copyright: Валерий Бульковский, 2017
Свидетельство о публикации №117052902622
Свидетельство о публикации №117052902622
Рецензии