Яма – она одна,
Прочее всё цветочки.
То ли болит спина,
То ли стреляют почки.
Что там во мне, вовне?
Ужас один, поверьте!
Бегают по спине
Чёрные кони смерти.
Чувствуется не то
От похоронных шествий.
Кони – они в пальто,
Эти же – в чёрной шерсти.
Так и уволокут
Вместе с кривою сводней
В склеп, в интернет, в закут,
В сумерки преисподней.
Рядом река Кинель,
Утро туманом курит.
Смотришь на тех коней –
Ходит озноб по шкуре.
Сердце покроет льдом,
Солнце с закатом смеркнет.
На берегу мой дом,
В доме я – бледный смертник.
2017
Яма
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117052902127
Свидетельство о публикации №117052902127
Рецензии