Всё тот же сон...

                Бывает, спишь – и снится: вот исток.
                Пещера вот. И здесь не спросят: “Кто ты?”
                Здесь люди наги. Здесь готовят впрок
                И топоры, и колья для охоты...

                Борис Могильнер


Всё тот же сон: вокруг дремучий лес
И нет тропы, бреду по бурелому,
А там, вдали волокнами с небес-
Осенний дождь, как бритвой по живому.

И рёв реки протяжный и глухой,
И дым костра густой и горьковатый,
И облака по небу шелухой
Нездешних слов и пришлых ароматов.

И тёмный люд, идущий от реки
В свои века, в свои Пещеры Сути,
Чьи из годин суровых потолки,
А стен покров из жизненных распутий.

Они, как я, очами и душой,
Коль с миром к ним, да шепотом и нежно,
В ответ – привет честной и пребольшой,
Глаза - черны, а души – белоснежны.

Они - мои прапращуры, а я
Их веры в синь –  серебряная туча,
Иль из камней базальтовых скамья,
Сидел где внук прапращура дремучий.

И пил сакэ, а может мёд хмельной,
Но точно – пил, не пить ведь невозможно,
Когда вокруг тайга и волчий вой,
А он один, как куст тот придорожный.

Любой снесёт и глазом не моргнёт
Или сожжёт, как молния берёзу,
Но от его отеческих забот
Пришёл и я в лирическую прозу.

Верней, в Огонь Поэзии без слов,
Без тополей за окнами и сосен,
И без ракит из вымышленных снов,
Слова потом, когда наступит осень