Она

* * *

Я выписан из клетки Гиппократа,
В родных стенах мне проще иногда,
Не видно только сил возврата, —
Упадка воли вдруг встречает череда.

Лежу потерянный извне,
И сверху что-то в руку мне стекает,
Загадки нет. Привет весне,
Душа в сомнениях взалкает.

Текут минуты как часы преград,
Болезнь, как вихрь, людей метет,
И рад ли ты, или не рад,
Что надо ей?.. Вперед, вперед!

Все говорят: болезнь — загадка,
Моим метаниям причиной не ясна;
Ко мне нежданно, словно лихорадка,
По временам является она.

Блаженство радости другой,
Себе на память привожу...
Все милое душе своей,
В ответ я брошу супротивный мятежу.

Эпитетами с красками не славословь,
К болезни той, которой я подвластен,
Несется  вихрь вновь и вновь,
Конец палитре безпристрастной.

И если что еще меня смутит,
С былым, - то может в новом, вскоре,
Увижу мой надежный щит,
Вот мой ответ, холодному, презрительному горю.


* * *

01/05/2017  #015

Инстаграм: @meta_physika